Пусть расстроена гитара,
Пусть пою не в микрофон,
Эти песни из Афгана
Надо слушать не на сон,
Эти песни надо понять,
Даже надо пережить,
Кое-то придется вспомнить,
Если там пришлось служить!
Шаг за шагом, но упрямо, поднимаясь над землей,
И десятки килограммов, за спиной неся с собой,
Мы не группа альпинистов, что идет на Эверест,
И не горная романтика носит нас средь этих мест.
Чья то жизнь здесь на прицеле, чей-то палец у курка,
Эти годы нашей жизни как отвесная скала -
Не сорваться, не споткнуться,
А пройти все до конца,
И одно лишь раздражает -
Смерть решает все сама!
Кем ты будешь, кем ты станешь,
Впереди что ждет тебя,
На весы твою жизнь ставят граммы жалкие свинца,
От досады скулы сводит, от досады злость берет,
Им аллах Коран читает,
А кресты кому он шлет?
К черту эти эмираты
К черту жалость на судьбу,
Мы подпольные исламы
Все равно сведем к нулю,
Кровь и пот на камнях этих мы оставим от себя,
Может быть, в других столетьях здесь нас вспомнят иногда…
Я не пел вам в этой песне о разрывах и стрельбе,
Я не пел вам в этой песне о горящем кишлаке,
Как ребята остывают по дороге в медсанбат,
Как на свежих сейчас могилах
Звезды алые горят.
Пусть расстроена гитара, пусть пою не в микрофон,
Эти песни из Афгана надо слушать не на сон,
Эти песни надо понять,
Даже надо пережить,
Кое-то придется вспомнить,
Если там…
Если там пришлось служить!
